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[Olifant]

De qui est-ce ?

Je sens te venir l‘abandon
De ta chair délicate et dont
Parlent tes cuisses entr’ouvertes…
Oui, je descends par le chemin
De velours jusques vers ma main
Qui fait frémir ce qu’elle touche.
Laisse-moi reprendre à ta bouche
Pour surprendre une autre saveur
Ma langue prête à la ferveur…
Elle a sucé comme une mangue
Longuement ta suave langue,
Mais le temps vient d’un fruit plus doux
Ce rubis d’entre tes bijoux
De mon doigt plus ne se contente…
Ouvre vite… ouvre tes genoux
Ouvre à mon œuvre, ô palpitante…
Que ma langue vienne chérir
Et de douceur faire périr
Ce que déjà ma lèvre effleure,
Cette grotte où le plaisir pleure.

Si personne ne trouve, je donne la réponse à la fin du mois.
Indice : XXème siècle, décédé.

[Annie-Aime]

PV dans C&C
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« Il y a toujours un moment dans leur vie où les gens s'aperçoivent qu'ils m'adorent.» (Salvador Dali)

[Olifant]

Bien vu !

[Brodsky]

Essayons de relancer ce jeu intéressant...


I

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.


Tout l’hiver va rentrer dans mon être : colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon coeur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé.

J’écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;
L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui ? - C’était hier l’été ; voici l’automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

II

J’aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd’hui m’est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l’âtre,
Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

Et pourtant aimez-moi, tendre coeur ! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant ;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D’un glorieux automne ou d’un soleil couchant.

Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide !
Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l’été blanc et torride,
De l’arrière-saison le rayon jaune et doux !
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Le vieux qui lisait des livres de cul -

[Jakin]

Je ne connais pas ce poème ; mais vu le style, je dirais Victor Hugo (tout en étant certain de me planter).

[LouVilneau]

Oh non, pas Hugo !

Je ne pense pas me tromper en disant que l'auteur est né en 1821 et décédé en1867 et qu'il était féru d'horticulture...
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Je déteste qu'on essaie de me faire passer pour un con, j'y arrive très bien tout seul.

[Brodsky]

On dirait bien que LouVilneau a trouvé...
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Le vieux qui lisait des livres de cul -